AILE VIENT D'AILLEURS

Lorsque le vieux arriva chez lui après une dure journée de labeur, il commença par ranimer le feu. C’était son premier geste. La flamme claire émergea de l’obscurité, jusqu’à prendre toute la pièce. Il s’assit, contemplant cette lueur. Lentement, il s’apaisa.

Sa longue marche quotidienne était enfin terminée. Les allers-retours incessants qu’il avait dû faire entre la fabrique et le champ de pensées l’avait épuisé. Il lui fallait surveiller précisément la lente maturation des fleurs. Leur couleur devait s’affirmer progressivement, à un rythme régulier. Il prélevait donc plusieurs échantillons par jour afin de les comparer à la pensée-titre, entreposée à la fabrique dans un coffre-fort aux parois de verre.

Cette nouvelle variété l’avait rendu peu à peu mélancolique. Jusqu’à présent, les pensées l’avaient toujours fasciné. Le soir venu, il pouvait les imaginer auprès de lui. Il en faisait mentalement le tour, les regardait sous tous les angles, retrouvant les formes variées, les nuances délicates, les arômes subtils…

Maintenant, c’était différent : les fleurs formaient une vaste étendue compacte, monotone, se confondant au loin avec le ciel, jusqu’à le faire disparaître. Ce paysage uniforme le mettait de plus en plus mal à l’aise. 

Pourtant, c’était une réussite. Les gens adoraient cette nouvelle pensée. On ne jurait que par elle. Son éclat, à la fois doux et magnétique, enchantait, hypnotisait.

Il n’y avait que lui, le vieux gâteux, qui maudissait « la pensée unique » comme il disait. Depuis plusieurs jours il en était écœuré ! Elle envahissait tout, suintait des murs de la fabrique, pénétrait jusqu’à son âme. Quand il croisait son reflet pâle ou vif dans le regard de ses congénères, instinctivement il baissait les yeux, tant il était dégoûté.