LA TÊTE DANS LES NUAGES

FRONTIÈRES

Des mots en frontières,
Acérés de larmes dures
Coupants de ruptures
Brutales de barbelés.

Une frontière de mots
Assaillante de liberté,
Bâillonnant les civils
Simplement insurgés.

Passeports périmés
Au banc des accusés
Dans le box bancal
De juges à la baguette.

Frontière du geste
Qui finit au fossé
Avec le corps criblé
De mensonges aux fusils.

Des frontières à mourir
En des gestes d’impasses,
Figés, rivés au seuil
Des idées verglacées.
Frontière de pouvoir,
Toi tu peux mais moi pas !
Je respire tes grenades
Et tu entends mes cris.
Frontières du trop tard
Qui nous jettent hors d’haleine
Dans toutes nos émotions
Et nous baignent de larmes,

Comme une dernière fois.

LES ÉTAGÈRES POUSSIÉREUSES

Les mots ouvrent l’espace
Où sont tous nos écarts ;
Et dans la même ivresse,
Même l’eau de la rivière
A des risées de froid.

Mes souvenirs prennent la poussière
Sur l’étagère de ma mémoire
Mais le temps n’abîme pas
Nos premiers enthousiasmes.

Mes livres de jeunesse
Traversent les années
Dans la clarté totale
Où les Trois Mousquetaires
Galopent dans la campagne,
Quand la Vipère au Poing
S’apaise avec le tour
De La Mort du p’tit Cheval !

Un mouvement infime
Casse les certitudes ;
L’effondrement du temps
Ravive l’évidence.

Rien n’est vraiment tragique
Dans le désespoir déguisé
D’une dimension cynique,
D’une lente confusion.